Carta ao meu Pai.

Eu sei que no lugar que você esta é impossível chegar essa correspondência, alias será difícil justamente por que eu não sei onde você esta, talvez ninguém saiba. Só tenho certeza que não vou conseguir te achar na lista telefônica, ou em uma dessas redes sociais. Você é um destinatário muito complicado.
Lá se foram 19 anos, e eu nunca troquei nenhuma palavra com você, talvez em alguma oração ou em alguma data especial você estivesse sentado ao meu lado e possa ter ouvido o que eu dizia, mas fato é que não trocamos nada, por que eu nunca obtive uma resposta, bronca ou conselho. Bom, não posso reclamar por que você deixou um ótimo substituto para você.
Escrevo agora para te mandar noticias, dizer que as bifurcações da vida me trouxeram para um lugar e para um estado de espírito que eu jamais esperava alcançar, muitos amores, sonhos, saudades ficaram para trás, mais parece que alguém escreve a minha historia de forma perfeita, de modo que tudo acontece quando tem que acontecer, o acaso nunca é por acaso.
E eis o grande motivo desta carta, sinto que sua contribuição para tudo que acontece na minha vida é mais do que uma aparência que restou, mais que um mero DNA.
É você né? É você que daí desse lugar onde não tem CEP, nem carteiro que escreve a minha historia, não é? Grande pai, agora entendo que você deixou os palcos para dirigir a nossa peça.
Do para sempre seu filho, Lucas.

Biografia de alguem.

Será que ela sabe que eu sou um chato? Será que de onde ela esta, da para ver que minha companhia é agradável durante algumas horas, ou alguns dias, e que a magia do meu diferencial vai acabando junto com o tempo?
Eu convivi muito comigo mesmo, e sei que de noite eu não me suporto mais, eu durmo para fugir de mim mesmo, a solidão causa um auto-diálogo infernal.
Seria mais saudável para ela parar de me olhar, eu sei que ela vai se impressionar com o meu apartamento, estranhar meus bons vinhos e se encantar com os meus conhecimentos de blues, agente vai tranzar a noite toda, e infelizmente eu farei ela achar que é única pra mim.
E isso será mais uma das minhas mentiras, eu sou chato e mentiroso. Será que a minha vida não deixou cicatrizes dessa minha personalidade, por que ela me olha? Depois de tantas deve estar marcado na minha testa: “ele não presta”.
Mais afinal, o que é verdade, a minha verdade é que eu sou mentiroso. Tudo se torna relativo na minha vida. Aliás, eu sou mentiroso, chato e relativista não convicto, por que ter certeza da relatividade é uma total contradição.
Tá, eu admito que eu faço tudo isso e não tenho peso na consciência, eu faço ela se sentir única talvez só para ver a cara de tristeza quando ela saber que não é. Eu tenho que parar com isso.
Eu pedi pra ela não se aproximar.
Conversa no carro, alguma frase do Chico Buarque, apartamento, vinho, blues. Eu sou viciado nisso. Sexo, olhos brilhando, você é única, sono, e então:
-Bate a porta quando sair.